Rafael Alonso Solís

En el anuncio de la concesión del Premio Nobel de Literatura a Robert Allen Zimmerman, la Academia Sueca subrayó que el bardo de Minnesota había creado “nuevas expresiones poéticas inscritas en la gran tradición de la música americana”. Más allá de la polémica que despertó el reconocimiento a Dylan por la belleza y el contenido profético de sus letras, y más allá de los tópicos, la referencia acertaba de lleno al señalar la marca indeleble de los clásicos. La misma que se puede apreciar en otros dos músicos –en este caso, recientemente desaparecidos– como Leonard Cohen y Chuck Berry, quienes, junto a Dylan, escribieran los ritmos populares más universales de la época, la banda sonora del siglo que se terminaba y con la que se anunciaba –o se recordaba– que los tiempos estaban cambiando. El autor de Maybellene, Rock and Roll Music y Johnny B. Good había nacido en 1926, emergiendo desde las pandillas de St Louis y de Kansas City. Su tradición hundía sus raíces en África, y estaba hecha de una combinación entre el material de que se componen los sueños –El Halcón Maltés se publicó cuatro años más tarde– y el lamento cálido del Rhythm & Blues, aliñado con el  whiskey que nacía en las destilerías clandestinas para acabar en los garitos de Kansas y los salones de té del medio oeste. De todo eso debieron rescatarle su guitarra eléctrica y los consejos de Muddy Waters. Cohen, por su parte, había venido al mundo en 1934, y por sus venas debían correr los versículos del Talmud y los rigores del judaísmo más ortodoxo. A diferencia de los otros dos, el canadiense no comenzó su educación ni en la calle, ni en el reformatorio, ni en los tugurios de culto, sino en la Universidad de Mcgill, donde practicó el debate, hizo teatro, estudio música y escribió sus primeros poemas tras leer a Yeats, Whitman y Lorca. Los tres nacieron con una diferencia de ocho o nueve años –Dylan lo había hecho en 1941, “cuando la Segunda Guerra Mundial ya asaltaba Europa y los Estados Unidos pronto intervendrían en ella”–, y por lo tanto debieron encontrarse un mundo similar. Un mundo que, como Dylan recuerda en sus memorias, “estaba saltando en mil pedazos, y el caos recibía a los recién llegados con un puñetazo en la cara”. Una sensación parecida a la que debió tener Cohen al escribir: “he visto el futuro, nena: es un crimen”. La visión de Berry no podía ser ni tan lírica ni tan lúcida. Al fin y al cabo, no era mas que un negro, algo bufón, que triunfaba en un mundo de blancos. ¿O tal vez sí? Puede que donde los poetas blancos contemplaran un universo cambiante e inseguro –tan cambiante e inseguro como el que contempla cada generación–, el inventor del rock se encogiera de hombros y, como en el título de la canción que volviera a poner de moda el cine de Tarantino, pensara que You never can tell.

Rafael Alonso Solís

El trece de marzo de 2004, el Boletín Oficial del Estado publicaba un Real Decreto del Ministerio de Sanidad y Consumo sobre acreditación de institutos de investigación sanitaria. Se trataba de un ambicioso plan, elaborado por expertos, que pretendía generar estructuras especializadas para llevar a cabo investigación biosanitaria de excelencia, acelerando el traslado de los resultados de investigación  –básica, clínica y epidemiológica– al sistema nacional de ciencia y salud, al paciente y a la sociedad. El modelo tenía por objeto crear entidades bien definidas de investigación biomédica, asociando un hospital docente con una universidad, facilitando la interacción diaria entre los investigadores básicos y clínicos en una estructura física, común y tangible. El proceso de acreditación implicaba la elaboración de una memoria detallada, que debía someterse a evaluación durante un período de dos años. De forma inmediata, aquellas autonomías que ya disponían de estructuras en las que se había puesto en marcha una investigación biomédica con el adecuado nivel de calidad comenzaron a presentar sus propuestas. El relato es un buen ejemplo de la ineficacia habitual de los diferentes gobiernos de Canarias en la gestión de la ciencia y la sanidad, y de su enroque permanente en pleitos insulares, enredos provincianos y deficiencia técnica. Entre 2009 y 2015 se acreditaron en España veintinueve institutos de investigación sanitaria –ocho en Madrid, siete en Cataluña, cuatro en Andalucía, tres en Valencia, dos en País Vasco y una en Aragón, Cantabria y Castilla-León–. ¿Qué ha pasado en Canarias en esos trece años? Desde 2007, el Hospital Universitario de Canarias y la Universidad de La Laguna comenzaron a trabajar conjuntamente en la elaboración de una propuesta. En 2010, con el acuerdo de la Consejería de Sanidad, y el apoyo del Cabildo de Tenerife y de la Agencia Canaria de Investigación, Innovación y Sociedad de la Información, la ULL, junto a los dos hospitales universitarios de Tenerife, presentó un proyecto al Instituto de Salud Carlos III para la construcción y desarrollo de un instituto de investigación sanitaria, consiguiendo una subvención de 8 M€, cuya ejecución está finalizando. En 2012, la ULL consiguió de forma competitiva más de 4 M€ de la Unión Europea para “desarrollar el potencial de investigación e innovación biomédica de Canarias”, un proyecto que finalizó en 2016 y que ha permitido incrementar de forma significativa nuestras capacidades en estas áreas. Lamentablemente, a pesar de reunir los requisitos, disponer de la capacidad y haber multiplicado el potencial existente, las sucesivas direcciones de la Consejería de Sanidad han impedido la presentación de una propuesta de acreditación, han mareado la perdiz y han conseguido que Canarias sea una de las pocas Autonomías sin un centro de estas características. Ayer mismo, el presidente de Canarias enfatizó la voz para afirmar que “vamos a crear un instituto de investigación sanitaria”, pero sigue sin saber –ni él ni sus asesores, ni los responsables de dirigir el proceso, ni quienes le han precedido en esa responsabilidad– en qué consiste un centro de investigación traslacional, y seguirán pensando que todo consiste en un acto administrativo que cree una entidad virtual, formada por varios hospitales y dos universidades, con mar de por medio y con sus laboratorios y unidades físicamente dispersos. Y aunque se les haya explicado en varias ocasiones, son incapaces de entender que eso no sirve para nada, que lo que está funcionando en otras regiones con éxito es otra cosa, y que el empecinamiento sólo ha servido, hasta ahora, para dificultar la investigación biomédica en Canarias, impidiendo su traslación eficaz a la sociedad.

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Universidad 2017

La paja y la viga

Gabriel de Araceli

Malasaña es un barrio popular en el centro de Madrid, muy animadas siempre sus calles de gentes bulliciosas y alegres. En el número 4 de la calle de la Madera nació el 19 de febrero de 1879 Ángel Cabrera Latorre. Ni ahí ni en Claudio Coello, 115, donde vivió antes de trasladarse a Argentina hay el más mínimo recuerdo institucional de su memoria.

Llegas tarde, baby

Arréglame las patillas

Te han pillao con el carrito mal aparcao

Calle de la Madera

¡Ay, qué bonito es el amor en Malasaña!

Fotografías y vídeo de Carmelito Flórez

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Patagonia

Rafael Alonso Solís

Según la experiencia de los comentaristas, el sentido de la vista está dotado de un alto componente de relatividad, y nada es, exactamente, lo que parece. En realidad, no se trata de una característica particular de ese sistema sensorial, sino de todo el sistema nervioso, del cerebro, que nos engaña sin respeto alguno y nos induce a imaginar apariciones marianas en los días de calor, encontrar oasis en medio del desierto o confundir molinos de viento con gigantes. Al parecer –ya que uno no se percata con precisión del fenómeno– los ojos de los demás están llenos de minúsculas pajitas, que somos capaces de detectar a distancia y sin gafas, mientras que los nuestros suelen estar ocupados por vigas descomunales que, sin embargo, ni nos molestan ni nos impiden la visión. Ese curioso efecto forma parte de la subjetividad y tiene un asombroso potencial creativo, ya que abre las puertas al arte en todas sus manifestaciones. Es cierto que también facilita la confusión interesada y que arrastra unas connotaciones morales discutibles y, en ocasiones, de dudoso gusto. A veces, pero pocas, el proceso se invierte, y la paja y la viga cambian de sitio dependiendo del estado de ánimo. Tal vez por eso, como dijo Keith Richards, “puedes estar hecho una mierda, pero, mientras tengas un buen bronceado, todos piensan que estás en una gran forma física”. La confusión de vigas y pajas lleva a conclusiones diametralmente opuestas sin demasiada argumentación, como suele ocurrir con la interpretación de las sentencias judiciales que afectan a los partidos políticos, el análisis de los resultados electorales o la valoración de los éxitos y los fracasos, tanto los propios como los ajenos. Camilo José Cela, por ejemplo, después de haber conseguido el premio Nobel de literatura, se pasó varios años renegando de los méritos asociados al premio Cervantes –algo así como el Nobel en lengua castellana–, al que describió como “cubierto de mierda”, pero acabó recibiéndolo y dando las gracias con satisfacción. La relación de Cela con los premios siempre fue algo perversa y jamás le amargó un regalo. Cuentan que, en 1994, un año antes de recibir el Cervantes, andando escaso de fondos, llegó a un acuerdo con la editorial Planeta para llevarse el bien dotado galardón con la novela titulada La Cruz de San Andrés. Aunque la circunstancia de apañar el premio al autor elegido parece práctica habitual de los Lara, en este caso hubo una insistente acusación de plagio, ya que la novela de Cela fue presentada al premio el 30 de junio, el último día de plazo, y que críticos canallas y una juez de Barcelona encontraron en ella indicios de ser el resultado de un proceso, al menos parcial, de transformación de la obra de la escritora gallega Carmen Formoso, que había sido presentada dos meses antes. Es posible que con los plagios suceda algo parecido a la confusión visual de vigas y pajas, y se detecten fácilmente los que ocurren a distancia, pero resulten borrosos los cercanos.