Carmelita Flórez

La infancia es el paraíso del ser humano y a ella regresa Javier Puebla para recordar con sus poemas aquella felicidad que disfrutó de niño. “El hijo de PETER PAN”, su libro de versos, es una recuperación de aquel tiempo en el que nos creíamos eternos y todo a nuestro alrededor evocaba la alegría del comienzo.  Peter Pan, el eterno adolescente incapaz de enfrentarse al crecimiento, siempre presente en la eternidad de un instante. Y llegó el hijo, que era como un vértigo porque «de pronto se comprende que hay un ombligo en el mundo que es más importante que el tuyo».

El protagonista es el niño y es el padre a la vez, que en sus palabras se sorprende de su creación, del pulso vertiginoso que debe afrontar en la vida para mantenerse feliz, fiel a la inocencia, fiel a la infancia. «Tal vez porque el espíritu no se hace viejo tenemos la guardia muy alta para no hacernos daño», aunque pesen en la memoria las amarguras del pasado. Aquella generación de los 70 y 80 que se fue masacrada por el sida, por la heroína, que con su muerte nacieron para el recuerdo. Javier, como PETER PAN, prefiere la noche y pasea por ella en solitario, para no crecer, para cuidar de sí mismo recordando la magia de la niñez, la pureza del alma. Ya no tiene edad. ¿Qué es la edad?, se pregunta riendo en la isla que no está en ningún mar, como cuando le hacía cosquillas su mamá.

Javier ya sabe que «todas las buenas acciones tienen su castigo». Tal vez por eso se adentra en la infancia, para mantenerse asido al esplendor, a la luz con la que descubrimos el mundo. Su libro es una isla de magia continua, diversiones sin parar, risas y sonrisas aleteando en las caras de los niños. Una proclama a la felicidad, a la paternidad. «Ser padre es lo mejor que le ha pasado nunca. Jamás».  

«Se recomienda leer el libro en voz alta», propone PETER PAN, bueno, su padre, Javier Puebla.

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Carmelita Flórez

Nunca ha sido fácil ser mujer artista en España. Y menos en aquellos tiempos difíciles en los que le tocó vivir a Carmen Gal Orendain, nacida en Irún en 1919. Menchu ingresa con 15 años, 1934, en la Academia de Bellas Artes de San Fernando, en Madrid, y reside en la Residencia de Señoritas, que dirigía María de Maeztu. Un centro de formación donde la mujer es protagonista pero que no pudo sobrevivir a los terribles acontecimientos que se declararían en julio del 36. Menchu Gal tuvo que refugiarse con su familia en Francia, donde también le tocaría vivir la terrible experiencia bélica que se declara en 1939. Acontecimientos, que, sin embargo, no influyeron dramáticamente en su visión artística, siempre modelada por el color y la alegría.

Menchu Gal es de la generación anterior a Isabel Quintanilla, Amalia Avia o María Moreno, todas ellas grandes pintoras que tuvieron que subordinar su faceta artística a su condición femenina. En 1945, Menchu regresó a Madrid donde tuvo el privilegio de conocer casi al final de sus días a Gutiérrez Solana. Y la obra de aquella fascinante generación de pintores de la escuela madrileña: Benjamín Palencia, Rafael Zabaleta o Díaz Caneja. Más tarde, en los años setenta, formó parte del grupo de artistas que en el País Vasco buscaban nuevas formas de expresión como Eduardo Chillida, Jorge Oteiza, Luis Vallet o Gaspar Montes Iturrioz.

Sus paisajes coloridos de su tierra natal y de la Castilla interior muestran esa faceta de observación minuciosa y tratamiento creativo reservado a los más grandes. Fue también una excelente retratista.

En la galería del Espacio Cultural Serrería Belga, en Madrid, se expone una interesante muestra de su obra que recoge las inquietudes pictóricas de una artista poco conocida, pero de indudable valor. Todo un descubrimiento de una gran pintora que emociona, sorprende y cautiva por su arte. Vayan a verla, la disfrutarán.

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Isabel Quintanilla

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Diálogo entre Carmelita Flórez y Terry Mangino (también fotos)

—La milicia y la religión siempre han ido de la mano. Ahí tienes al energúmeno ese del despacho oval, que se reúne con un montón de pastores evangélicos, todos muy trajeados, todos muy arrebatados de fervor mesiánico rezando a la vez, un rebaño que le apoya en su lucha contra el mundo para que pueda bombardear a su enemigo con la ayuda de su dios, porque todo el que no piensa como él es su enemigo. Es la nueva Inquisición, una justificación medieval de la violencia, como si el ídolo sagrado de su estulticia le diera licencia para matar.

—Sí, las religiones sólo han servido para que la humanidad se enfrente entre ella a lo largo de la historia según sus creencias. Cristianos contra judíos, musulmanes contra cristianos, musulmanes contra judíos, judíos contra islamistas, ultraortodoxos apoyando al Kremlin, todos contra todos por asuntos de fe. Las Cruzadas. No deja de ser una cruzada la que vive Oriente Medio. Esos ayatolas bárbaros triturando a su población civil. Ese justiciero del Caribe dispuesto a liberar al oprimido enarbolando la bandera de su libertad, de los bombardeos, declarando el apocalipsis con la falsa excusa de que en Teherán existen armas de destrucción masiva. Ese mandamás judío sanguinario dispuesto a seguir matando a seres inocentes, a niños, a viejos, a personal sanitario, a periodistas que denuncian sus crímenes, a mujeres para evitar ser procesado por la Justicia de su país.

—Guerras y guerras, ese es el patrimonio que han dejado a lo largo de la historia del mundo el enfrentamiento de las religiones entre sí.

—Admiro a esas señoras que se engalanan para desfilar marcialmente en la procesión junto a una talla de madera. Tan guapas ellas, tan inmersas en su papel de madonas, rozando la gloria el viernes santo. Sí, será eso, la fe mueve montañas.

—Sí, porque no deja de ser una montaña la que mueve ese grupo de cofrades que cargan sobre sus espaldas una imagen de un cristo penitente, o de una virgen afligida por la pérdida del hijo. Pertenecen a un gremio, a un grupo social determinado que vive como una fiesta interior la eclosión de sus ideales, la religión como fin primero de su existencia.

—Caballeros con terno distintivo, mantillas, peinetas, traje de estreno, peluquería y afeites. La mujer del césar, de oración, de sacristía no sólo debe serlo, sino también parecerlo. Es una ocasión única, mostrarse a los demás como miembro de una casta, un rasgo de distinción, de prestigio efímero, el clan del fervor.

—Sí, necesitamos el respaldo que nos proporciona pertenecer a un grupo social, a una peña de un equipo de fútbol, a un partido político, a una asociación de amigos como yo. Entre ellos me siento bien. Somos profundamente gregarios.

—Todo es efímero. El lunes próximo todo habrá terminado y los envites de la vida nos llevarán a la normalidad.

—Sí, a la normalidad de la tensión internacional, al belicismo, a la masacre de víctimas inocentes, a los bufidos rabiosos del rubio gordo, a sus amenazas groseras.

—Tendremos que rezar más para que dios se ponga de nuestro lado, como lo está ahora del lado de la muerte.

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Procesiones del Divino Cautivo por el centro de Madrid, jueves santo.

Y procesión de los alabarderos, calle Bailén, Madrid, viernes santo.

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Carmelita Flórez

Aunque la historia es sabida de los niños, no ignorada de los mozos, celebrada y aún creída de los viejos y, con todo esto, no más verdadera que los milagros de Mahoma, profundizar en las andanzas y desventuras de don Alonso Quijano, el bueno, recorriendo sus itinerarios manchegos, es tarea digna de encomio y celebración que aún hoy, viajeros impenitentes emprenden con ahínco, tal vez movidos por el mismo espíritu que movió al caballero a dejar su aldea y aventurarse en desfacer entuertos, proteger a los menesterosos, abatir a los soberbios, socorrer doncellas o enderezar los muchos agravios que la malicia y perversidad de los hombres ocasionan.

Hechas, pues, estas prevenciones, tal es el encomiable motivo del ilustre caballero del pedal don Pascual Izquierdo, que, en su relato “Viaje a la Mancha. En busca de una nueva Dulcinea”, nos introduce en la cueva de Montesinos de una aventura viajera a golpe de pedal por los caminos que recorriera el Caballero de la Triste Figura, pero en la Mancha actual, del que no podrá salir sino airoso y con regocijo por lo que en él se cuenta: sabrosas observaciones contempladas en su amoroso batallar, el lector que emprenda el camino de su lectura. Libro de viajes a la antigua usanza con la modernidad del tercer milenio, resaltando el espíritu caballeresco de nobleza, y la modernidad clásica de sus palabras, en contraposición a estos inciertos tiempos tecnológicos que nos aturden por la perseverancia de su estulticia.  

Pascual Izquierdo, filólogo, ingeniero de Telecos, discípulo de Bécquer, de Clarín, de don Benito Pérez Galdós, poeta, viajero impenitente y hacedor de decenas de guías de viaje de toda la geografía carpetovetónica, se ha entregado en este su libro andariego a recoger la memoria de aquellas caminatas y recorridos fineseculares que pedalearon un grupo de amigos por Campo de Criptana, por Tembleque, por Madridejos, por El Toboso, por Consuegra, por Puerto Lápice, por Herencia, por Alcázar de San Juan, por Villafranca de los Caballeros. A veces los aguerridos ciclistas se topan con don Francisco de Quevedo en Villanueva de los Infantes, o con Lope de Vega, o Góngora, o con un don Camilooo aún no doblegado en el exceso fornicador con que se cubría y antes de que rellenara con pendejadas su vocabulario soez.

Un abanico y mosaico de personajes variopintos son los que observan por sus páginas los asombrados viajeros, pálpito de la realidad, lucha quijotesca contra el sometimiento a los teléfonos móviles, estéril empeño el que emprenden los protagonistas aventureros abrazados a don Quijote. Tal vez persiguen encontrar ninfas adolescentes, o la policromía de unos labios tentadores de Eva, o la belleza tan misteriosa como inalcanzable de aquella Dulcinea que tenía la mejor mano para salar puercos, o la ficción y la realidad fantasiosa recreadas por unos personajes tan ciertos como falsos. La Mancha viajera. Sí, aquí, en este viaje manchego en busca de Dulcinea hay busilis.  

Hazme un sitio en tu montura caballero derrotado que yo también voy cargado de amargura y no puedo batallar, hazme hueco entre tus páginas, ponme a la grupa contigo caballero del honor y llévame por el Viaje a la Mancha, en busca de una nueva Dulcinea, a ser contigo, contigo, pastor.

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Agustina de Champourcín

Todas las semanas nos sacude el espíritu una noticia aterradora de algún crimen cometido por un hombre sobre una mujer o sobre los hijos que compartían. Es un horror que se ha convertido en algo cotidiano. El ciudadano se pregunta los porqués de tanta violencia y crueldad en una sociedad que se pretende democrática y en la que todos sus miembros gozan, supuestamente, de los mismos beneficios y protecciones. Para denunciar esas muertes que energúmenos encendidos perpetran contra la otra mitad de la especie humana, y para demandar la igualdad real frente a la ley las calles de muchas ciudades de España se llenaron, el domingo 8 de marzo, de ciudadanos que reclamaban igualdad de derechos para la mujer y medidas que la protejan con efectividad de los ataques que padecen por parte de bárbaros asesinos.

En Madrid se dieron cita dos manifestaciones, separadas por escasos centenares de metros, que denunciaban los mismos delitos y reclamaban análogas pretensiones. No las diferenciaba nada, podían estar sus participantes indistintamente en cualquiera de ellas entonando idénticos lemas y gritos, reclamando las mismas garantías ante la ley, denunciando los mismos crímenes que sufren, exigiendo protección ante la violencia machista. Había un consenso absoluto. Atocha, el Paseo del Prado, Cibeles, la calle de Alcalá y la Gran Vía se llenaron de una multitud gritona y festiva protestando contra la lacra que padece la mujer. Se sentía un calor humano en las apretadas protestas. Era un contacto próximo de solidaridad compartida frente a la violencia, calor humano de ellos con ellas, por encima del género todos juntos frente al horror.

Los manifestantes en ambas eran iguales. ELLAS, sí, protagonistas, encendidas en sus gritos angustiados. Ellos, secundarios al lado de las chicas, apoyaban sus denuncias, compartían sus deseos, un paso atrás porque las que sufren la violencia cobarde son ELLAS. Es una de ELLAS la que cada semana engrosa la triste estadística de haber sido asesinada por su pareja, de haber sido vilipendiada, despreciada o maltratada. Son los hijos de ELLAS las víctimas de esos energúmenos violentos. Son ELLAS las que padecen la brecha salarial y cobran menos que los hombres por los mismos trabajos, o las que son explotadas sexualmente por primates depredadores.

El mundo asiste asombrado al espectáculo de guerras y de tensión internacional provocados por un energúmeno fanfarrón, por un genocida bíblico y por un aprendiz de zar. Tal vez, también condenando ese panorama desolador, resonaban el 8 de marzo con orgullo y un hilo de esperanza las pretensiones de la mujer ante tanta penuria y violencia que sufrimos, que sufren.

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Fotografías de Terry Mangino

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