Gabriel de Araceli (Fotos y textos)
De sus casi 92 años, Justo Gallego lleva 45 construyendo una catedral en unos terrenos de su propiedad en su pueblo, Mejorada del Campo, cerca de Madrid. Quiso «dedicar su vida al Creador» e ingresó con 27 años en el Monasterio de Santa María de la Huerta, en Soria. Pero adolecía de tuberculosis y fue expulsado del mismo. Ferviente cristiano, Justo decidió en 1975 construir «una obra que ofrecer a Dios». Y ahí está: la catedral de Nuestra Señora del Pilar. Una obra inmensa que deja perplejo al visitante por su tamaño descomunal, un proyecto edificado solo por un hombre que no es arquitecto y que tiene una instrucción básica, inspirado en «el Evangelio de Cristo». No existe fecha prevista para su finalización. «Me limito a ofrecer al Señor cada día de trabajo que Él quiera concederme y a sentirme feliz con lo ya alcanzado».
No cuenta con ninguna ayuda oficial, por no tener no tiene ni licencia municipal de obras, es una construcción alegal, está en el limbo jurídico, sale adelante por la caridad ajena, gracias a las aportaciones y limosnas que hacen los que se acercan a ver la catedral. Justo apenas oye, no permite que se le hagan fotos pero invita al que se acerca a que visite y fotografíe su templo.
Tampoco Justo se diferencia mucho del espíritu que llevó a san Francisco de Asis a levantar su templo, o a cualquiera de los eremitas que levantaron monasterios similares a lo largo de la Edad Media. Nadie diría que Justo Gallego no participa de la misma fe que llevó a Gaudí a levantar la Sagrada Familia, o el Parque Güell. Es un san Jerónimo a caballo entre los siglos XX y XXI. Quizás por eso los vecinos de Mejorada del Campo se sienten orgullosos de Justo y de ese proyecto de catedral y las visitas al mismo empiezan a ser numerosas y el pequeño pueblo de Mejorada es conocido en el mundo mundial. Más aún desde que, nada más y nada menos que The New York Times publicara en el mes de abril pasado un reportaje sobre la catedral de Justo.
A poco menos de doce Km de Mejorada, en Loeches, se encuentra el Monasterio de la Inmaculada Concepción. El panteón de la Casa de Alba, idéntico al panteón real de San Lorenzo del Escorial. En él están enterrados los duques de Alba, la última en entrar ha sido Cayetana de Alba. Un detalle, Jesús Aguirre y Ortiz de Zárate, «El Magnífico«, nació en 1934, sin embargo, en su suntuoso sepulcro de Loeches, a la izquierda de Cayetana, está escrito que nació en 1937. Vanitas vanitatum.
Posiblemente, el tiempo iguale el valor de ambas construcciones así en la tierra como en el cielo.
«Pronto dirán de vosotros lo que decís ahora de nosotros: !murieron!»
Si en el entorno religioso los sermones proceden –un suponer– de la revelación, de donde obtienen su condición de fuente de conocimiento fidedigna, en el mundo del mitin y el discurso político las cosas no difieren en demasía. Por eso estamos tan expuestos a contemplar los caretos de los vendedores de ideología de salón y aguantar sus gritos. Tal vez deberíamos transmitirles que no porque levanten la voz, gesticulen como energúmenos y enfaticen un compañerismo que nadie les ha otorgado, vamos a hacerles más caso, haciéndoles comprender que no somos marionetas sensibles a un único registro. Puede que, si dejamos de comportarnos como borregos a punto de recibir el forraje, podamos ejercer una infuencia recíproca y hacer la mínima pedagogía que precisan. Independientemente del autor, el elenco y la dirección de escena, el guión completo forma parte de un plan de acatamiento obligatorio, en virtud del cual la verdad es inapelable, sencillamente porque es la verdad que nos cuentan y que ha sido obtenida por revelación. He aquí, de nuevo, la condición religiosa del mensaje, el carácter profético de cada avatar, la gallina. Lo de menos es la posición en la escala de las ideologías. Frente a la reflexión en torno a ideas, la práctica de la prédica –ya se ejerza desde el púlpito, la plaza pública o a traves del plasma– se basa en que quien predica está en posesión de la verdad inapelable, lo que hace innecesaria cualquier explicacion o cualquier dependencia de las velidades del pensamiento libre. Escuchar cada día que nos llamen a gritos “compañeros y compañeras” o “queridos amigos” –según el barrio–, o aguantar esa clasificación por la que formamos parte de un ambiguo cajón de sastre al que denominan “gente”, es una demostración de que no confían en nuestra capacidad para entender un par de ideas sencillas. Más aún, que ni siquiera les interesa que las entendamos.
