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Clara Campoamor, Dolores Ibarruri, Feminismo, Machismo, Pablo Iglesias, Partido Comunista de España, Pasionaria, PCE, República Española, Sección Femenina, Victoria Kent, Violencia sobre la mujer
Buscando entre las efemérides de la fecha, hoy se cumplen 120 años del nacimiento de Dolores Ibárruri y 90 del fallecimiento de Pablo Iglesias. Al mirar hacia los iconos del pasado es imposible separar la querencia de la objetividad, y cualquier aproximación estará marcada por cierto tinte sectario o por la pertenencia a alguna cofradía. Uno era tan sólo una propuesta de adolescente que descubría cada mañana los afluentes de la Gran Vía baja –donde se mezclaban los vapores del Manzanares con los guisos de posguerra–, cuando un amigo me mencionó por primera vez a Dolores Ibárruri. 
A pesar de que los miembros de mi familia habían militado en su bando –tal vez por eso, ya que el miedo aún se olía en la calle–, en mi casa jamás se había pronunciado aquel nombre, como tantos otros que se musitaban con inquietud, mirando hacia los lados por temor a alguna amenaza inidentificable. Cuando le pregunté a mi compañero de juegos acerca de aquella señora contestó que, según su madre, “era una tía asquerosa”, lo que según la terminología de la época, la convertía en guarra, puta, rojilla y piculina, todo en un paquete definitivo, que permitía ocultar cualquier otro matiz con la facilidad con que la ideología se usa como arma de la infamia. Es decir, que Dolores era todo lo contrario a aquellas muñecas asexuadas que formaban las filas de la Sección Femenina, saltaban a la comba separadas de los chicos, se estiraban con pudor la falda para tapar sus rodillas, y se preparaban con fervor para servir el chocolate al finalizar el rezo del rosario en familia. Lo perverso es que aquella mala educación de los cincuenta asociaba con intención al sexo y al infierno, lo cual ha quedado impreso en el genoma de los intelectuales de la derecha. Basta leer lo que, aún hoy, ha escrito más de una vez Jiménez Losantos acerca de Dolores Ibárruri, sin darse cuenta de que en su alegato machista y en su pueril acusación de haber tenido amores con un hombre más joven le hace el mejor homenaje.
No es difícil suponer que el rechazo a la pasión de la mujer madura lo tuvo que sufrir Dolores también de sus camaradas, cuya moralina comunista no se diferenciaba demasiado de la fascista en cuestiones de bragas y braguetas. Pocas voces habrán reclamado, con mayor claridad que ella y sin darse demasiada importancia, el rechazo de la mujer “a servir como criada, a convertirse en una simple sirvienta nada más despertar de la inocencia infantil”. Cuando se escribe la historia del feminismo en España se suele hacer énfasis en su versión más burguesa y liberal, el de Clara Campoamor y Victoria Kent –más blando, incluso, el de la segunda–. Pero fue Pasionaria quien planteó la cuestión en sus verdaderos términos al afirmar que cualquier explotación de un ser humano por otro es doble si la explotada es mujer. Más de un siglo después, las cosas no han cambiado lo suficiente.
Rafael Alonso Solís
Fotografías: Día de la mujer trabajadora, 8 de marzo de 2015, Madrid. ©Ángel Aguado López
Comencé a buscar a Oroza en los años sesenta, cuando deambulaba por el Café Gijón con una botella de agua purísima de manantial, para que no lo envenenaran. Ya entonces se decía que había nacido de un conjuro, de un sortilegio, de un pacto sabático entre tres meigas luminosas, que se reunían en un montículo cercano a la Costa de la Muerte para cocinar las palabras que más tarde él repetiría. En aquella época no tuve la suerte de encontrarme con él, ni siquiera pude escuchar sus versos, que recitaba subido a las mesas de los cafés o musitaba deviniendo por las esquinas, a la hora en que asoma el maligno e impregna el alma de los querubines por los callejones oscuros de Madrid. Más tarde me lo encontré en tres ocasiones. La primera fue en una calle de Santiago, por los setenta o los ochenta, cuando ya se había retirado a una aldea gallega y decían que había sido adoptado por una vaca, que le cuidaba con mimo y lo alimentaba a cambio de recitados. Por entonces sonreía con una mirada llena de luz, brillante como una esmeralda que se disolvía en agua de ría al fijarse en otros ojos, una mirada que emergía de su rostro huesudo, hecho de piel y palideces, y se quejaba con ternura de lo mucho que chovía en Galicia. La segunda fue algunos años después, en Madrid, una tarde que daba un recital en la Escuela de Ingeniería Industrial, un lugar poco apropiado para la lírica. Por aquel entonces verseaba paseando por el patio de butacas entre el arrobo y el entusiasmo de una afición que tampoco había leído libros suyos. ¿Para qué los libros, que todo lo fijan entre blancos y negros? ¿Para qué la cárcel de las ediciones, que obliga a corregir sólo una vez, frenando la danza anárquica de las palabras que se reproducen a sí mismas? ¿Para qué la tiranía de la impresión, que deja al verso limitado a una pauta ajena al poeta? La tercera vez que lo vi fue hace unos días, después del tránsito, y me despertó musitando un poema. Era el mismo y era distinto a todos los que había declamado por los cafés de artistas y las salas de los colegios mayores. Había descubierto cómo dejar viva la poesía al sacarla del papel y lanzarla a la calle, con el único aderezo de la palabra.
En la huida del gobierno de la República a Valencia Robles es trasladado a esa ciudad, siguiendo en el servicio de traductor. Los asesores soviéticos consiguen un férreo control sobre la situación bélica y extienden una red de espías a lo largo de todo el territorio controlado por la República. A principios de diciembre de 1936 José Robles Pazos es requerido por agentes secretos para presentarse ante la autoridad policial, y ya se le pierde la pista. Parece ser que el servicio de espionaje ruso, el terrible NKVD, antecesor del más temible aún KGB, le interroga y le acusa de ser un espía al servicio de los golpistas y de pasar información al enemigo a través de su hermano Ramón Robles Pazos***, que supuestamente formaría parte de la Quinta Columna, organización clandestina pro-franquista encargada de sembrar el terror entre la población civil madrileña durante toda la guerra.
