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Aurora tiene una mirada tecleada entre brisas de Bilbao y las orillas del Rhône, mitad cielo, mitad sol. Se enredó como tantas almas nobles, o ingénuas, en aquello de informar y sigue siéndole fiel a la verdad, a la libre expresión y a esas cosas que envenenan a las buenas gentes del periodismo. Y encima escribe versos íntimos en los que confiesa sus secretos o sus emociones y cuando uno los lee se ruboriza porque ella, con su sencillez te ha hecho cómplice de un paraíso inesperado.
Flotar, simplemente, en la bañera, el cosquilleo
en la nariz del almizcle sintético y reconfortante.
Ella masajea su pelo largo y los
cojinetes del champú se contorsionan.
Su cabeza, está ahora bajo el agua, escucha
una conversación lejana en el piso de arriba,
voces sin remos, sin rima, sin sentido, de color azul-marrón.
El dolor en su médula es naranja-luz
se encoje en el agua. Coge la alcachofa de la
ducha, masajea su columna con el agua caliente, el torso
la espalda, el espejo le devuelve una mujer blanca
atravesada de arriba a abajo por un sendero
escarlata de diez centímetros de ancho.
Doma su fatiga así.
Aurora Vélez
