Rafael Alonso Solís
Las resacas electorales suelen ser como la imagen invertida de los debates de taberna. De repente, el personal se transforma en una mezcla de editorialistas que cumplen con sutileza –o sin ella– la letra pequeña escrita en su nómina, e ideólogos de salón que han decidido difundir las esencias de su pensamiento mientras se toman un trago. Puede que del maridaje entre ambas cofradías haya surgido el politólogo, que presume con orgullo de ser una especie nueva –aunque arrastre cierto aire de súcubo laico–, que se vende muy bien a sí misma, que pone cara de saber algo más que el resto por haber redactado y, más tarde, defendido una tesis sobre la influencia del clima en el vuelo de las gaviotas sobre el nido del cuco, y que tiene una erección cada mañana al descubrir su perfil más redentor ante el espejo. 
En realidad, su novedad es relativa, pues en todo paseante se oculta un politólogo por afición, que suele compartir espacio con un seleccionador de fútbol. Durante las resacas electorales todos los participantes han ganado algo o a alguien, y con eso parece que se conforman y son felices, a la espera de esa flagelación post coito en que suele consistir el análisis de las causas y la previsión sobre las consecuencias de los resultados. La España postelectoral de estos días me recuerda a una época lejana, en el corazón del Bronx, durante una larga noche en la que nos reunimos con la banda de Morgan, con los chinos, los irlandeses, los católicos y los descendientes de Búfalo Bill, con objeto de disputar a la familia de don Marcelo el control del territorio. A última hora, aunque a regañadientes, también se nos unieron los mestizos, que eran el resultado de un maridaje entre comanches escapados de la reserva, algunos sobrinos de Calamity Jane y los últimos despojos del Mayflower. Durante horas discutimos sobre la forma de acabar con el Don, sin ponernos de acuerdo en el método, sin diseñar la puesta en escena del entierro, ni ser capaces de consensuar quién dirigiría la operación y quién dispararía la bala que debía llevar su nombre. Al final, cada uno se marchó por su lado, mascullando maldiciones contra el otro y acusándole de falta de compromiso. A la mañana siguiente, a muchos se nos adelantaron los efectos de la resaca y nos quedamos en la cama. Total, para qué. Otros, sin embargo, nos plantamos en el corazón de Five Points con los argumentos de gala, convencidos de que cualquiera de nosotros era suficiente para dar la vuelta a la tortilla y decidir cómo y cuándo repartir las ganancias. Cuando la neblina de madrugada se disolvió con suavidad, miles de guerreros procedentes de las bandas del centro nos contemplaban en silencio. En realidad, no parecían muchos, pero eran disciplinados. Mucho más que nosotros, que aún a esa hora pretendíamos discutir la pureza de sangre de cada cual. Tras ligeras escaramuzas, nos pasaron por la piedra sin remisión. Hasta la próxima.
Han volado, se han ido. Los polluelos de cernícalo primilla venidos en el mes de abril al mundo en la maceta de un balcón de Santander han emprendido el vuelo. Es el círculo vital que completa dos cuartos en la existencia de todo ser vivo y que le predispone para la edad madura.
Nacer, crecer, reproducirse, morir. En apenas diez semanas han completado su desarrollo y ahora, emancipados ya de los padres deberán aprender a desenvolverse por sí mismos en el proceloso mundo de los cielos salvajes de las grandes ciudades.
¡Adiós!
Para huir de su destino, Borges dedicó su existencia a escribir cuentos y poemas, confiando en hallar la puerta que le conduciría a la inmortalidad y descubrir el origen del misterio. En una ocasión, sin embargo, comenzó a escribir la historia de la humanidad. Angustiado por desconocer tanto el principio como el fin de la saga, trató de destruir los primeros folios. Cada noche la historia surgía de nuevo y su argumento daba vueltas por los pliegues de su cerebro, pugnando entre recordarlo todo –como Funes el memorioso– o quedar sumergido en un olvido reparador –frente el atardecer, la mañana; frente a la desdicha, la serenidad–. Todo fue en vano. Mientras el libro crecía en su mente y la historia se convertía en un reflejo, aún pálido, de las leyendas contenidas en los archivos akásicos, su estructura mortal perdía consistencia y disminuía de tamaño. Al principio intentó disimularlo usando trajes grandes y oscuros, que producían una sensación de mayor volumen, al tiempo que exageraba sus achaques de anciano y mentía sobre las veces que había leído la Enciclopedia Británica, cuando la realidad es que la escribía mentalmente cada noche con objeto de olvidar su propia novela, cuyo crecimiento incontrolado ya era incapaz de frenar. Pero la historia continuaba aumentando en extensión y densidad, en un efecto imposible en que la masa de la ficción se concentraba a expensas de su propio tamaño, con un Borges cada vez más exiguo, diminuto y transparente. Finalmente, la novela llegó a su fin y desbordó los límites imprecisos del vacío. El 14 de junio de 1986, hace ahora treinta años, Borges desapareció como por ensalmo, y sus allegados optaron por anunciar su fallecimiento. En un rincón de la casa encontraron un gastado bastón sin dueño. En el fondo de un cajón de su cómoda reposaban, marchitos, unos folios ininteligibles.
en México 68, los atletas negros ganadores en el 200, Tommie Smith y John Carlos, empuñaban en un gesto insólito el saludo del Black Power en señal de protesta por el trato que en su país, USA, recibían los negros. Y una profesora marxista y negra, Angela Davis, era acusada de asesinato por enaltecer al Black Panther Party. Para colmo, Salvador Allende ganó la presidencia de Chile en 1970 y la OPEP se marcó en 1973 una subida del petróleo que dejó en pelotas a las economías del primer mundo. Una tormenta inesperada que trajo de cabeza a los gobiernos “democráticos”. El mundo se había vuelto loco. De pronto se rompía el esquema conservador-burgués salido del triunfo en la 2ª Guerra Mundial.
y enfrentándose al gobernador Wallace, un racista declarado, para que dos estudiantes colored pudieran matricularse en su universidad. Eso entre otras cosas le costó la vida a JFK en 1963, al activista Malcom X en febrero de 1965, tres años más tarde a Martin Luther King y dos meses después de King a Robert Kennedy.
Escaparate ignorado 